Die tote Kirche

Auf dunklen Bänken sitzen sie gedrängt
Und heben die erlosch'nen Blicke auf Zum Kreuz.
Die Lichter schimmern wie verhängt,
Und trüb und wie verhängt das Wundenhaupt.
Der Weihrauch steigt aus güldenem Gefäß Zur Höhe auf,
hinsterbender Gesang Verhaucht,
und ungewiss und süß verdämmert Wie heimgesucht der Raum.
Der Priester schreitet Vor den Altar;
doch übt mit müdem Geist er Die frommen Bräuche –
ein jämmerlicher Spieler,
Vor schlechten Betern mit erstarrten Herzen,
In seelenlosem Spiel mit Brot und Wein.
Die Glocke klingt!
Die Lichter flackern trüber - Und bleicher,
wie verhängt das Wundenhaupt!
Die Orgel rauscht!
In toten Herzen schauert Erinnerung auf!
Ein blutend Schmerzensantlitz Hüllt sich in Dunkelheit
und die Verzweiflung Starrt ihm aus vielen Augen nach ins Leere.
Und eine, die wie aller Stimmen klang, Schluchzt auf –
indes das Grauen wuchs im Raum,
Das Todesgrauen wuchs:
Erbarme dich unser Herr!